Россыпи соли

Скорей бы осень слякотная встала

И в зиму с легким скрипом повела,

Весна-сиротка ветром подышала

Стрелу б из лета в осень навела.

Тогда бы колесо моей телеги

Не счесть какой уж завершило б круг.

Дни моей жизни, альфы и омеги,

Собой околдовали все вокруг.

Ну, хорошо, пусть ум мой – та лошадка,

Что тело-ящик тащит в долгий путь.

Но если мне, извозчику, не сладко,

Могу я отдохнуть хоть где-нибудь?

Зачем же мне всегда смотреть на это –

Без края чисто поле, без конца,

Травы кавычки, тронутые где-то,

Дурная лошадь, явно без гонца,

Прогнившая дырявая повозка,

И все четыре стонут колеса,

А ржавая железная полоска

Пока чуть держит эти телеса.

Была б хотя бы вешка в этом поле,

А то потенциальный беспредел.

Куда идти? Опять кругами что ли

Мне мять траву, что тоже не у дел.

Да, жаль, что колымага не летает,

Быть может, сверху было бы видней

Пристанище, где боль моя растает

От пустоты той, что меня сильней.

Так что ж: бесцельно странствовать? Прекрасно!

И пусть скрипят колеса как-нибудь,

Но ведь не может быть здесь все напрасно,

Настанет день, я все ж постигну суть.